Mayda Plant

La otra vida del Che.

2011-12-29T04:46:00.001-03:00

Replicar el canto que es esperanza y deseo eterno es lo que hace el águila, cada día, al emprender vuelo desde la montaña donde habita desde hace ya un tiempo. Nunca supo por qué llegó ahí, pero lo cierto es que desde el día en que decidió ("misteriosamente") instalarse en aquel lugar, su vida no ha dejado de vibrar.
Muchos -escucha por ahí- hablan de él como si lo hubiesen conocido de antes, como si él, asimismo, realmente hubiera existido antes.
A veces se dice en sueños, en el dormir onírico de las aves que vuelan libres por la existencia: "Extraña es la manera en que la vida se te aparece de frente y te propone cosas, y luego uno acepta y todo eso ¿entendés?". Sin embargo, al despertar ya no recuerda nada, pues la memoria es frágil en la lucidez del día.
Él piensa que muchas cosas las ha imaginado, puesto que para él, para su visión, para su cuerpo, su mente y su entera existencialidad, la vida no es más que vida-águila y siendo águila en la vida presente ¿Qué otra cosa se puede hacer más que volar?
¡Pero la existencia es mucho más! alguien dice...
Él lo sabe.
Entonces en su memoria algo crepita, cierta frase elemental venida de un maestro del pensamiento que siempre le pareció familiar. Volando la dice:
"Aquél es el Ser más completo de nuestra época".

Ernesto muere para vivir.

Mayda Plant

Tierra Prometida.

2011-12-23T19:09:00.001-03:00

(Cuento&Paint)

Un Objeto Volador No Identificado se aproxima a la Tierra creyendo posible engañar a la humanidad: se disfraza de Zeppelin para "pasar piola". Lo que éste no sabe, claro, es que la superficie terrestre también usa disfraz ¿A qué juega la Tierra?

Mayda Plant

Algo hay que hacer.

2011-12-20T21:14:00.000-03:00

Lo que tú haces y lo que yo hago (o sea, lo que hacemos) es similar a decir...

- Que te quiero porque dos jirafas transitan por la vereda.
- Que el señor de la esquina se hizo amigo de una lagartija.
- Que cuando venían los autos chocadores nos borraron la memoria.
- Que el perrito ladra porque el libro está abierto.
- Que por lo visto la vista parece un cascabel de flores ciegas.
- Que nadie entiende a la cama de madera.
- Que el chicle que se come se pierde en la alcantarilla.
- Que cuando corríamos por el pasillo las cortinas se miraban entre sí.
- Que te odio porque África no cabe en mi mochila.
- Que el tenedor y el cuchillo sirven para aniquilar brazos.
- Que cuando te vi reí mucho porque además el día estaba nublado y las arañas salieron a comprar.
- Que el río suena en tus pensamientos de anciano joven.
- Que odio lo que amo y amo lo que odio por culpa de la demencialidad de los agujeros negros.
- Que soy un fracaso para las luciérnagas felices.
- Que no quise ver nada y por lo visto se perdió entre la arena lo visto por los fantasmas.
- Que el día es más lindo en el bolsillo de tu pantalón.
- Que me compraré un helado de 100 pesos con una moneda de 500 traída de Venus.
- Que el proceso catastrófico de la vida radica en que no hay agua salada en los árboles.
- Que basta de las casualidades cuando hay gente que contamina las ideas nocturnas.
- Que el Sol y la Luna son de Marte y la inteligencia es de la casa vacía.
- Que la mamá y el papá juegan a la mamá y al papá todos los días después de asistir a la misa negra.
- Que la adultez es un disfraz sacado de los mares malvados.
- Que mi cerebro exige pero luego explota y no soporta la sensación de vacío de los cuerpos en órbita.
- Que lloro tanto que al final me río como un río sin agua.
- Que la hipersensibilidad de las langostas me produce dolor de cabeza.
- Que sí.
- Que no.
- Que quizás tal vez mañana nunca por siempre jamás puede ser es decir o sea parece no sé por qué.

Mayda Plant

Duda.

2011-12-20T21:10:00.001-03:00

De nubes y de encuentros
es que te encargo esta vida mía,
maldita
como quien besa la hierba fría.

Descargo dolores en lugares
del pasado
donde ya no abunda más que
aquella existencia que es presente
y lejanía,
almismotiempo.

Fuentes luminosas me miran
desde el horizonte
invitándome a seguir,
pero oscuridad encuentro
desde acá,
donde ciega me veo en el espejo
que refleja mi alma adormecida.

No penetro los saberes con insistencia
mas de cualquier manera éstos se me vienen encima,
tratando de atacarme
cual violento al buscador de paz.

No se entiende el viaje
sin antes planificar el destino,
más aún si se lleva en sí mismo
posiciones de extrema demencia
que inquietan el espíritu.

Una casa de mil colores
aparece a lo lejos,
la miro y ya no existe
¿De verdad estuvo ahí?

Profetas paganos y
diosas venenosas,
todos quienes me rodean
alientan el proceso de desvanecimiento
y en el trayecto, muero un poco.

Nací cuando morí
y morí y volví a nacer,
porque nada termina:
se transforma.

Luego un grillo canta,
pero ya no es un grillo,
es un ángel
que me grita y no contesta,
no contesta cuando le pregunto qué quiere;
me llena de incertidumbre
y danza fanáticamente
con sus amigos...
se ha burlado de mí.

No existe proceso en la tierra
que no contemple tristeza y alegría,
no existe duda más certera
que mirarte y saber que estás.

¿Cómo se entiende entonces
lo que no debe entenderse?
¿Cómo se extiende entonces
lo que no tiene extensión?
¿Cómo se muere, sin vivir antes?

Posibles soluciones me alcanzan
y me hablan,
las escucho
y medito,
sólo medito.

Mayda Plant

La Masa.

2011-12-04T10:20:00.001-03:00

Con la masa se hace pan,
el pan se come / luego se caga.
La masa es mierda.

Mayda Plant

Ciudad, Séver La.

2011-11-19T21:44:00.000-03:00

Séver La tiene fama de ser una ciudad modelo: todos hablan de ella, todos quieren estar allí. A pesar de que no tiene calles, no ostenta edificios, no posee comercio, no genera basura y ninguna paloma o perro vago merodea por ahí, Séver La es la envidia de las demás ciudades. Claro que en Séver La tampoco hay gente; las personas son tan felices que prefieren morir:

"Res edeup on arenam arto ed", dicen antes de fallecer.

Mayda Plant

1+1=1

2011-11-19T21:40:00.000-03:00

Despierto, despierta estoy,
miro, mirando voy,
no hay paredes, ni rejas
ni sorpresas, ni desoladas
parejas.

Amable, amablemente digo,
decir, diciendo lo indecible
aunque a aquel disguste
lo ruidoso de la música,
melodías estrepitosas,
cantares inconclusos.

No hay forma, no hay color
sólo hay lo que nunca ha habido.
Y lo que nunca ha habido, y que ahora hay,
es ávido hábito de un haber poco visto;
aversiones profundas a lo desconocido,
enojo que produce lo conocido-des.

Pero no importando lo generado,
llego,
instalo, abro, corro, juego.

Y decidir, decido, decidiendo el futuro:
porque quiero, me quedo
por siempre,
aunque cueste.

Mayda Plant

Todo o Nada.

2011-11-07T22:24:00.000-03:00

En un mundo de tuertos, el ciego es rey. Los tuertos preferirían no ver.

Mayda Plant

Dos Palabras.

2011-10-20T00:03:00.004-03:00

Dos Palabras un día, repentinamente, decidieron escapar del lugar al que habían pertenecido casi toda la vida. Justo es precisar que no fue la vida entera -por cierto, entera para ellas y por añadidura para todo aquel existente, pues sólo es posible decir que la vida física es hasta "el ahora"- sino suficiente más de la mitad de la misma, pero jamás ésta por completo. La razón había sido que las Dos Palabras siempre sintieron -y luego, supieron- que sus anatomías léxicas correspondían a otro sitio, distinto al que habían nacido y al que habían vivido gran parte del tiempo.

Emprendieron rumbo hacia el destino predicho en tantas ocasiones. Vocablos llenos de esperanza marchando hacia la tierra que en momentos de imaginación gramatical ellos mismos se habían prometido habitar, hallando, con esto, consuelo y techo en aquella zona del pensamiento cobijadora del lugar soñado... siempre hermoso de contemplar. Mas sólo quien observa en silencio aprecia la verdadera belleza. Y lo real es que nunca ninguna otra Palabra (la familia era inmensa) comprendió jamás que estas Dos viraran tan lejos. Raros y osados, decían.

"Más allá del Faro y más allá del Sol. Dos Palabras: SON TRES".

El grabado de una pared equis de la antigua ciudad lingüística de las Dos Palabras parecía acertijo por lo terrible de su mensaje: inentendible. Pero, en efecto, no era más que la expresión profunda de lo que, en secreto, allí mismo se creó.

Otro muro, que estaba bastante lejos del primero, poseía también un extraño conjunto de términos que para las Palabras habitantes de aquel pueblo verbal era igual de imposible de comprender:

"TU/YO/AMOR".

Repetían entonces las Palabras, sin darse cuenta: "Más allá del Faro y más allá del Sol", al leer esto.

Mayda Plant

Palmetazos a Lavín... ¡Oh! Poesía Pura.

2011-06-09T00:17:00.003-04:00

¡Oh! Lavín, pirigüín, chiquitín
que hablais y discriminais
y con tus expresiones golpeais a los demás,
culata te salió por el tiro, diría tu amigo Piñerín.

¡Oh! Lavín, ministro opus dei, gestión por el suelo,
caída libre
manotazos iban y venían, poesía pura.
Alegas contra la violencia
y qué haces tú para mitigar la indolencia
de aquellos que la perpetran día a día
contra millones de comunes y ordinarios,
silvestres, urbanos y campestres.

¡Oh! Lavín, lluvias mil,
que Milhouse se vaya de Springfield
y proteste con los estudiantes chilenos por una mejora
en la educación,
por dignidad y respeto
and please (dice él) do not compare me any more with the stupid "Leivin".

¡Oh! Lavín, estupidín
que piensas que tu labor es jugar,
jugaron contigo estudiantes enfurecidos
y ganaron.
Game over (fuckin' nerd).

¡Oh! Lavín, qué divertida es la política
cuando a personajes como tú
los agarran a coscachos
¡que vivan los comunachos y que mueran los fachos!
consigna cool...
más cool fueron los golpes que recibiste,
oh, y cuando caiste... ¡qué chiste!

¡Oh! Lavín, Santiago a mil,
sacar a mil,
todo a mil,
te quiero mil (no, mentira)
¡me haces tanto reir!

Lavín, Lavín.

http://www.culturaenmovimiento.cl/

Mayda Plant

Dioz Decide.

2010-04-13T22:26:00.006-04:00

Y Dioz dijo: "La gente de corbata me cae bien".

Entonces...

Los niños del reino jugaban tranquilamente con sus bolitas de cristal. Tan delicadas eran estas que el juego, naturalmente, no podía ser ni exagerado ni brusco, puesto que de lo contrario las esferitas débiles podían romperse. Era tal el modo de organización de los niños que jamás fue necesario que uno le corrigiese al otro que se había equivocado al manipular la canica o que aquella manera de tomarla estaba errada: que no la tires tan lejos, que tan fuerte está mal, que mejor por aquí, o no, por allá. Nada de ello ocurría. Nada irregular ocurría. Y no ocurría, ya que a nadie se le ocurría caer en tales inusitaciones ocurrenciales.

Pero un día... sucedió.

A estas alturas poco importa decir que las cosas pasan por una buena razón y que la vida posee un destino que ya se escribió para todos. Tales historias se cuentan por parte, todos los días un pedazo, y cuando morimos, los dioses y sobre todo Dioz -que básicamente es el único dios que de verdad cree ser único-, se ríen de nosotros al ver lo ilusos que fuimos, creyendo en ellos (en ÉL más, según él mismo) y en sus designios, como si la clave de la existencia fuese efectivamente aquella ciega fe. Fidelidad esperanzada provista de necesidad humana tan vaga y baja, poseída, para colmo, por el miedo y la culpa (¡culpa de qué!).

Mas, de cualquier manera, lo hecho, hecho está.

Y lo que se hizo en el reino habitado por estos niños, aquel fatídico día en que sucedieron las "inusitadas cosas de la ocurrencia" no manchó del todo la imagen de Dioz, ni del reino, pero sí desató su ira, profunda y absoluta.

El día aquel los niños jugaron, como todos los días de la vida, con sus frágiles bolitas de cristal, tan amadas y respetadas, y sagradas, por cierto. Sin embargo, pasó que de un momento a otro, y sin que nadie pudiera advertirlo, una de las canicas terminó partida en dos, tras caer fuertemente de un nosequé. Se pensó, desde luego, que la horrible falta había sido cometida por uno de los niños, y que la culpa era suya y de nadie más, claramente. Entonces el juicio de infantes no se hizo esperar. Mas se descubría, en medio del caos, que ciertas personas vestidas de impecable manera y con hermosas corbatas, merodeaban el infantil lugar.

Según los textos sagrados, a los niños nunca les fue permitido usar corbata; ese privilegio era de exclusividad adulta. Por muy baratas y sencillas que fuesen algunas, su uso en infantes estaba prohibido. Se cree, por lo tanto, que uno de estos niños, influenciado tal vez por fuertes delirios de desobediencia e incorrección, se dejó llevar por la belleza del atuendo de nudo difícil que estas gentes llevaban con orgullo y vanidad en el cuello, y se lo puso. Lo usó, por mucho rato. Fue así como, embobado con tanta hermosura ilícita, descuidó su esferita y esta cayó.

Dioz, que todo lo sabe porque todo lo ve, decidió oportuno cortar de raíz el "asunto de las bolitas y las corbatas", eliminando a todo niño que ese día jugó canicas. Los mató sin piedad, pero fue riguroso al guardar cada bolita de cristal, para luego éstas ser entregadas a los nuevos niños que pronto nacerían. También, hay que decirlo, guardó la bolita rota. "Quizás con qué propósito" dijo, tal vez con ironía, alguien de corbata hermosa.

Nadie entendió, naturalmente. Y nadie intervino, más natural aún.

Mayda Plant

Sobre Haití y sobre ti.

2010-01-15T16:19:00.002-03:00

He llegado al instante en que necesito decir que estoy absolutamente hastiada de 'el orden de la vida'. La mayoría parece pensar con el culo y por ende nadie se percata de que existen cosas que sí son fundamentales (y urgentes).

Haití es un drama en sí mismo, y más allá del terremoto (que por cierto es un fenómeno natural normal y además necesario para el desarrollo de la Tierra y para todo aquello ligado a la 'armonía ecológica'), la gente que ahí habita sufre a diario las peores miserias... y a nadie le interesa (por qué habría de interesar lo que ocurre en lugares 'sin importancia').

Hoy día CNN mostraba a un doctor (escena en directo desde Haití) atendiendo a una guagüita de 15 días (huérfana), en medio de escombros, polvo, gritos, muertos, gente atrapada, etc.. El bebé tenía algunas heridas en la cabeza (bastante graves), aunque al parecer éso daba lo mismo, porque según el médico no corría peligro de muerte; sin embargo, resulta imposible dejar de lado el hecho de que aquel pequeño perdió a su madre, perdió su casa (si es que) y todo eso y más. Y pensé "qué pena lo que se avecina para esta guagua". Lloró un poquito (estos reporteros y el morbo, oye); seguramente se sintió incómoda con tanto manoseo médico, y con tanto ruido... o quizás tenía hambre... o tal vez necesitaba estar entre los cálidos brazos maternos que lo acunaron sólo unos días... ¡uf!. Y como él, miles.

Muy obvio resulta decir que los terremotos son parte de la vida y que 'aprender a convivir con ellos' es tarea esencial (sucede lo mismo con los demás fenómenos naturales que implican desastre y muerte para los seres humanos), pero no deja uno de pensar en que aquel nivel de destrucción (elevado nivel) podría haberse evitado si es que en Haití existieran los recursos necesarios para estar preparados frente a eventos como ése. "Pero Mayda (dice alguien por ahí) si ni siquiera tienen monedas para sobre-vivir el día a día, cómo cresta es que van a tener para estar preparados". Ok., desde luego que da risa, pero es legítimo, asimismo, pensarlo, pues he ahí lo injusto y repugnante de la vida (y el hastío, finalmente): por qué algunos tienen tanto y otros no tienen nada; por qué esos de allá ríen mientras que los de más acá lloran; por qué estos comen y en ese mismo momento hay otros que se cagan de hambre; y así, así, así.

Conciente de que el tema tiene muchísimas aristas y de que un análisis profundo y detallado dejaría feliz al infeliz que requiere de demasiada información chatarra para convencerse de lo evidente, digo solamente que ya ha transcurrido tiempo suficiente de nada-hacer y que 'parar la hueá' es más que oportuno. Importan un pico las elecciones y los gobernantes si la irracionalidad e idiotez humana siguen primando en la vida. Y en ésto estamos todos. Creyente absoluta soy de la frase (que llevada a cabo con verdadera convicción y fuera de toda ambición humana, es siempre mucho más que una frase... es idea elemental) LA UNIÓN HACE LA FUERZA, y de que aquella fuerza, transformada luego en poder, le corresponde al pueblo, a la gente, al que trabaja, al que no, al artista, al soñador, a todos.

Y entonces quiero, necesito proponer un pacto, uno de renacimiento (cual Ave Fénix) para comenzar, desde ahora, a fijar la mirada en esos aspectos de la vida que han sido ignorados por siglos. ¿Solidaridad? No. ¿Caridad? No. Justicia, simplemente. Y para que aquello suceda TODOS debemos actuar. Preciso entonces es decir que basta de conformarse con males menores y similares. La calidad empieza por casa.

El milagro de la vida debería ya comenzar.

http://www.culturaenmovimiento.cl/

Mayda Plant

El punto de encuentro.

2009-10-20T13:39:00.006-03:00

Antes de decir lo que tenía que decir no supe por dónde empezar, de modo que él sugirió que partiera por el comienzo. Bastante obvio, pensé, pues de otra manera ninguna cosa podría llevarse a cabo. Sensato. Nadie podría cuestionarlo: existiendo un orden (principio y fin), todo funciona, o al menos debería funcionar de acuerdo al interés de ese orden. Sin embargo, cuando di cuenta, de manera profunda e iluminativa, sobre el peso de tal manifestación, fue cuando realmente cobró sentido para mí aquella expresión. Más allá de cualquier ironía que pude haber advertido en sus palabras, "partir por el comienzo" no es más que organizar las ideas de forma que el mensaje que se intenta revelar sea entendido. Fácil. Suena fácil, medité. Y al mismo tiempo sentí que fácil no era, y que a decir verdad, nunca, en algún instante de mi vida, lo ha sido. Comenté esta contradicción, y él dijo, con voz firme, que aquel era "el comienzo".

Desde luego que no quedé conforme. Estos señores siempre dicen esa clase de cosas para impresionar y luego para demostrar que ellos controlan todo y que saben hacia dónde van. ¿Será que de verdad imaginan que uno les cree que saben hacia dónde van?. Lo pensé, por supuesto que lo pensé, y pensarlo (y a la vez, en este pensamiento interrogativo, cuestionarlo) no me hacía ni más inteligente ni más lista, o, debido a la duda (la pregunta es una eterna duda) menos inteligente o menos lista, así es que tuve que confesar, casi por obligación (pues antes de visitarlo juré a mí misma que diría todo lo escondido en mi interior), que no me tragaba su pose de sabelotodo y que con esas palabritas, que en ningún caso eran asertivas, no llamaría jamás mi atención.

Me ofreció un trago para "calmar la tensión inicial" (textual) y evidentemente que no podía decir que no; es un trago... cómo negarse. Y mientras el vodka se servía, comencé diciendo que dos mujeres vivían dentro de mí, y que sí, que era extraño, y que no, que no me las había tragado, pero que si quería que hablara en metáfora, más bien eran ellas las que anhelaban tragarme, puesto que se estaban apoderando de mí, de tal modo, que a veces aparecían sin previo aviso y sin la más mínima provocación de terceros (por lo general solían emerger al ser estimuladas por otros).

Y entonces vino el característico silencio interminable que desafía e incomoda, pero seguí hablando. Dije que, por ejemplo, una de las mujeres diría lo siguiente:

"Hay situaciones y cosas que son insoportables, pero lo más insoportable es ser uno mismo, sobre todo cuando uno no es como le gustaría ser. Aunque, lógico, si medito en profundidad, caigo en la idea de que independiente de como uno sea, e inclusive habiendo elegido ya a la persona que desearíamos ser, de igual forma seguimos siendo un error garrafal de la naturaleza, pues no merecemos nada de lo que existe (sabiendo, incluso, que lo que existe no es ninguna maravilla). De esta manera pienso siempre en que debo morir, pero no muero, porque tengo miedo. Asumo mi estado de debilidad extrema como cualquier perdedor del mundo, y a la vez, sé que muchos iguales a mí (y peores que yo) merecen la muerte. Los mataría yo misma si pudiera enfrentarme a ellos; claro, "si pudiera", pues de la misma forma en que siento miedo del suicidio, palpo el terror que me produce pensar, no en la idea de asesinarlos, sino en tener que soportar todo lo que se viene después; y créeme que no hablo de cárcel ni de cualquiera de esos juicios inventados por la humanidad, sino del juicio que la propia conciencia hará contra uno mismo. Aquello es inevitable, lo sé. Y sé tanto sobre eso, que estoy segura que en el juicio de mi conciencia contra mí, aquella será tan lapidaria que no podré defenderme, y por tanto tampoco lograré engañarla (como siempre hago), de manera que terminará por destruirme. Mas no moriré, pues la conciencia sabe bien que eso sería un regalo, de modo que el castigo será terrible: viviré condenada al estropicio, mi existencia será larga y falleceré al final, cuando ya nadie exista. Seré mediocre y triste, por siempre. Una tragedia, como podrás ver."

A diferencia de lo que imaginé que podía él decir, observó y escuchó interesado el discursillo anterior, y dijo serenamente que continuara, así es que accedí a su petición casi con entusiasmo, puesto que me había embalado. Manifesté, de pronto, que la otra mujer declararía esto:

"La vida no tiene sentido si yo no existo. Está bien, desde luego que no puedo caerle bien a todo el mundo, pero incluso la aversión que esos desvergonzados sienten por mí hace más valedero mi propósito existencial. No puedo expresar abiertamente que soy la mejor, obvio, pues manifestarlo sería un insulto a los que, como yo, creen que también son mejores (soy humilde y justa, como te podrás dar cuenta), pero sí puedo decir que tengo plena seguridad de que venimos (vengo) de una raza superior (no humana, por supuesto) y en la cual yo, particularmente yo, poseo una importancia más elevada que el resto de mis "iguales" (ésto necesariamente entrecomillas, porque tan iguales a mí no son). De modo que, naturalmente que si muero, hago falta, así es que trato de cuidarme al máximo, y de, además, cultivar todas mis cualidades y virtudes (las que, por supuesto, me hacen ser tan sobresaliente). Lo sé, pocos logran resistirse a mis encantos, y déjame que te explique que esta manera de ser no es ni fabricada, ni meditada, ni elaborada falsamente, sino que sale sola, fluye, es innata; se podría decir, perfectamente, que poseo un carisma natural, carisma del que la gran mayoría carece (desde luego que por ahí debe haber alguien un poco similar a mí, pero no lo conozco, e imagino que no lo conoceré nunca, mas lo menciono por si a alguien se le ocurre acusarme de pedantería). Lógicamente que a causa de lo anterior que la admiración que ellos sienten por mí es tal. Y sí, muchas veces he intentado decirles que no es para tanto, que deberían calmar un poco aquel fervor idólatra, mas resulta imposible; dicen que soy lo más parecido a la perfección. Y lo creo, siempre lo he creído."

Levantó una ceja y con expresión de exagerada perspicacia comentó que mi bipolaridad no influía en el hecho de que estas dos personalidades, bastante opuestas, no pudieran encontrarse en algún minuto. Estaba seguro que coincidían en algo, y que, descubriendo eso, podrían, incluso, amigarse, hacer las paces y vivir felices. "Felices, jamás". Nadie puede vivir pensando una cosa y al otro día otra muy distinta, contraria a la primera. Le conté, a modo de ejemplo, que ya varias veces me ha pasado que tengo dilemas con uno de mis platos favoritos: spaghetti con salsa de tomate y carne de soya. La primera mujer (la perdedora) siente asco de esa comida, pero igual, de repente, hace el intento y come un poco, aunque al instante siente que su boca está llena de esa masa tan blanda y viscosa, de sabor horrible, ácido-amargo-dulce-salado, todo al mismo tiempo, y se rinde, no sigue comiendo. La segunda mujer (la ganadora) prepara ella misma la comida, inclusive pasando a llevar sus propias palabras ("no me gusta cocinar"), y de igual forma la cena le queda magnífica, todos la felicitan (suele invitar a comer a los amigos para recibir elogios) y hasta se repiten el plato, porque la sensación de comerlo es inigualable.

No hay consenso, concluí, y el silencio vino de nuevo.

Aunque esta vez el silencio trajo consigo reflexiones nuevas, recuerdos guardados en lugares que tal vez ni yo misma sospechaba que existían. Tuve un sobresalto y una angustia invadió mi estado neutral actual. Le conté el porqué:

"Ocurre pocas veces, pero cuando soy yo misma, cuando no me domina ninguna personalidad delirante, por lo general suelo toparme con situaciones que escapan a toda idea que para mí es normal, haciéndome pensar más de la cuenta, calando hondo, marcándome. Pasó una vez en que nada hacía presagiar que algo así podía suceder. Fue hace unos años. Caminaba yo tranquilamente por el campo de mis abuelos. Llegando al límite de la finca, decidí que no tenía nada de malo (pues nadie se enteraría) seguir mi caminata en la propiedad del hombre millonario de al lado; él casi nunca estaba (vivía en la capital), de manera que sólo un par de trabajadores y empleadas podrían verme (si es que alcanzaban a verme). Observé sus tierras y medité en que la belleza de sus terrenos no se parecía en nada a la belleza de los terrenos de mis abuelos. Su fundo era lujoso por donde se le mirara, en cambio el nuestro, sin ser feo (en ningún caso), no ostentaba riqueza, puesto que, más bien, en nuestro campo abundaba la virtud de la hermosura que posee un paisaje cuando es netamente natural. Siempre lo preferí (me agrada la simpleza), y por supuesto que nunca envidié la opulencia del vecino (como algunos estúpidos piensan), pero lo que sí ansiaba, y de cierto modo, envidiaba secretamente, era la cantidad de caballos espléndidos que poseía. Nosotros teníamos cinco, y él, treinta. Gran diferencia. Así es que mientras caminaba por sus tierras deseaba a toda costa poder toparme con los corceles. (Cada vez que llego a esta parte del relato me da un escalofrío patético y la angustia vuelve a apoderarse de mí...) Me distraje un instante, porque oí ruidos que venían de los árboles, de allá donde había muchos árboles. Sin miedo y llena de curiosidad me aproximé al lugar desde donde provenían los sonidos extraños, y di con la escena: un potro, precioso, color café, junto a un hombre, de aspecto repugnante; éste lo acariciaba y el potro, inquieto, se movía y relinchaba. Nada raro hasta el momento, mas el tipo aquel, daba mala impresión, porque su mirada y sus caricias no eran las típicas. Sus ojos brillaban, su boca se torcía como queriendo reirse y su respiración era rápida; estaba agitado. Sentí, quizás fugazmente, que él deseaba sexualmente al animal. Y por la conchadesumadre... no me equivocaba... pues de un momento a otro el hombre se bajó los pantalones, se puso debajo del potro, y éste, con su pene enorme, y con muchísimas ganas luego de haber sido estimulado (y engañado) comenzó a penetrarlo con brutalidad; se movía y se movía, y el repulsivo tipo gemía de placer. No recuerdo exactamemte cuánto duró, aunque para mí fue eterno, pero lo cierto es que, una vez terminado, el animal sacó su verga descomunal del ano del aborrecible, y ésta cayó flácida; comprendí que había acabado, rotundamente. Escapé, corrí, lloré, y quise borrar inmediatamente el episodio de mi memoria. Sin embargo, aún era muy luego."

"Imposible tan luego", me dijo, y lógicamente que tenía razón. Situaciones así no se olvidan de la noche a la mañana, más todavía si empatizamos plenamente con la víctima; e independiente de si mi amor ("sano amor", enfatizo) por los animales haya influido, y por tanto, acentuado el dolor que me produjo presenciar esta horrorosa escena, había algo más. Siempre hay algo más. Y lo supe desde el comienzo. Aunque en aquel instante no lo comprendí, puesto que, recién ocurridos los asuntos terribles, difícilmente se logra pensar concretamente, y más aún, sacar conclusiones razonables. Entonces esperé a que pasara el shock, y días después, analicé:

"Es evidente que nadie en su sano juicio puede estar de acuerdo con la zoofilia o bestialismo, puesto que está a la misma altura que cualquier clase de violencia sexual; es una violación, de hecho. Se asemeja a la pedofilia y poco me importa que alguien crea que mis juicios rayan en la moral bien llevada, porque en este punto soy inflexible y radical. No tolero el abuso de los fuertes por sobre los débiles, y el egoísmo y el engaño, y todas esas huevadas, en este ámbito, superan cualquier nivel permitido. Eso es claro. Ahora, lo importante y novedoso de este análisis es que, más allá de estar conciente de que aquella bestialidad es por lejos más atroz para el que la vive, que para el que la contempla, cierta analogía me atacaba el alma. Y no sólo me atacaba el alma a mí, mujer en estado neutro, sino también a la mujer perdedora, y asimismo, a la ganadora. Todas las mujeres que soy yo, y por supuesto yo misma, estábamos en absoluta armonía respecto de este tema."

Le dije:

"Mis mujeres y yo nos sentimos reflejadas en ese animal violentado, y el hombre, el vil y repelente hombre, representa a la vida misma, que de sopetón se precipitó con toda la furia sobre nosotras, causando confusión. Nos sentenció a vivir en la oscuridad, en el desorden, en la infelicidad, ¿entiendes?".

Él, siempre atento a todo, pero ya con ganas de terminar la visita, reparó en lo siguiente:

"El vodka es tu mayor condena, cabrita. Deberías iniciar un tratamiento para dejar el alcohol."

Me paré y me fui, y en el camino entendí que por más que se intente, no hay modo de empezar por el comienzo. Al menos para mí.

Mayda Plant

El rebaño que se escapó.

2009-10-02T11:59:00.006-04:00

Don Este tenía 300 ovejas y 20 de ellas eran rebeldes, jamás hacían caso. En reiteradas ocasiones Don Este debía recurrir a la varilla mágica para que las ovejas descarriadas se ordenaran un poco. Ciertamente que "un poco" era lo máximo que se podía lograr con estos animales trastocados, pues independiente de lo mucho que el caballero Este se encargara de organizarlas, de igual modo las ovejas generaban alboroto.

Nunca nadie en la vida podría haberse imaginado que el alboroto aquel estaba ligado a una gran revuelta que, secretamente, las ovejas concertaban día a día. 2 del grupo de "Las 20" eran las cabecillas. Planeaban la revolución desde hace meses. La idea era, sencillamente, escapar del lugar al que habían sido esclavizadas y en donde por años habían sido explotadas, y luego de eso, TOMARSE EL MUNDO.

Sonaba fácil, bonito, simple, utópico, soñador. Sonaba a muchas cosas. Pero lo más importante para ellas era que sin el apoyo de las 280 ovejas que faltaban, el éxito de la hazaña no tendría para cuándo.

Cada día, mientras trabajaban en las faenas del campo, el grupo de Las 20 se juntaba, e ignorando por completo las instrucciones del amo, dialogaban enérgicamente sobre el ansiado momento. Todas concordaban en que la huída debía llegar rápido, puesto que ya les era imposible esperar más. "Estamos hartas de nuestra situación existencial. No queremos más humillaciones y malos tratos. Queremos ser libres. ¡Exigimos libertad!".

Creyendo oportuno obligar a las demás ovejas a que se escaparan junto a ellas -dado el hecho de que no mostraban del todo interés en la "operación huída"-, las cabecillas del grupo de Las 20 comentaron esta idea a sus secuaces, las que dichosamente respondieron que estaban de acuerdo.

Sin más ajetreo y diálogo innecesario, el día 6 de junio del año 2006, el grupo de Las 20, liderado por las 2 cabecillas más las 280 ovejas restantes (ovejas obligadas), tomaron rumbo hacia el límite de la granja de Don Este, que daba hacia un pastizal que aparentemente no pertenecía a nadie y que además quedaba camino al Norte -y estas ovejas (las del grupo de Las 20, que eran letradas) habían leído mucho acerca del Norte-.

Al encontrarse con el término de la finca y cruzar hacia la pradera prometida, el júbilo de las ovejas fue tal que durante 15 minutos no pararon de gritar, saltar y correr en círculos. Sentían felicidad extrema, sentían que no cabían en la lana. Habían burlado toda medida de seguridad de Don Este y por fin habían escapado. Eran libres.

Las 2 cabecillas más las 18 ovejas (grupo de Las 20), decidieron, luego de la disfrutante celebración, partir primero, y siguieron la caminata como se había acordado: rumbo al Norte, muy al Norte, lo más al Norte que pudiera existir. Mas no alcanzaron a dar 30 pasos, porque, de pronto, cayeron todas al vacío; un precipicio de más de 50 metros las tomó por sorpresa. Murieron, por supuesto.

Las 280 ovejas que quedaron atrás, miraron perplejas la escena. Se observaron entre ellas durante unos segundos y súbitamente comenzaron a gritar, saltar y a correr en círculos, igual que hace un instante. Claro que esta vez gritaron más fuerte, saltaron más alto y corrieron muchísimas veces en círculos. Eran libres. Ahora sí.

Mayda Plant

.SÉVER LA

2009-09-27T02:46:00.002-04:00

:séver la rejum al a ojid el séver la erbmoh le aíd nU
.OIDO ET, ayut apluc se odoT -

.abama al séver la erbmoh le euq óretne es séver la rejum al ísa Y

tnalP adyaM
(Mayda Plant)

La pena de Alguien.

2009-09-27T02:22:00.004-04:00

Se encerró porque nunca logró sentirse a gusto con lo que había afuera. Muchos metidos le aconsejaron que mirara de nuevo, y ojalá durante horas, "la hermosura del exterior", pero para él esta acción ya no tenía sentido. Expresaba: "el verdadero sentido está provisto de cosas únicas, hechos que escapan a toda lógica y orden establecido, posee desparpajo y no teme decir NO al sentido impuesto por otros".

Varios de los metidos que le aconsejaron, hicieron, así también, alarde del efecto que en ellos causaba, no sólo mirar hacia afuera, sino vivir del afuera: deleitarse con el afuera, regocijarse en el afuera, bañarse en las aguas que están afuera hasta colmarse de ellas y finalmente convertirse en AFUERA; una fiebre afueriósica parecía apoderarse de las personas. Mas ¿cómo podrían éstas entender que el encerrado no necesitaba sumergirse en actos tan ajenos a la propia esencia, para dotarse, asimismo, de sentido?.

La verdad era que le temían... temían de su caracter distinto, pues sospechaban que en aquella clase de temperamento se ocultaban profundas e insólitas penas. Y las penas, para estas gentes, muy dañinas podían ser. Argumentaban que la tristeza era contagiosa, y que a causa de eso el repudio era tal. Escapar de la amargura, por lo tanto, se volvía imprescindible.

Entonces dijo abiertamente: "existe una pena que me invade". Y los presentes decidieron que era oportuno arrancar.

Mayda Plant

Odio, Amor y Vida.

2009-09-27T02:20:00.003-04:00

Un día cualquiera, Odio y Amor conversaron a la orilla de un río. Dialogaron sobre la Vida, sin que ella estuviese presente. Odio habló primero:
-Nada de la Vida para mí es novedoso, pues todo lo sé. Conozco la envidia, la insana ambición, el trabajo, el día a día, el maltrato, la pobreza, el hambre, las mentiras, las estafas, las ciudades, los gobiernos, las guerras, el aborrecimiento más profundo del que alguien haya tenido conciencia, el dolor, la agonía, la muerte injusta, las torturas, el castigo, el crimen.

Amor, por su parte, comentó en su singular estilo (gustaba de referirse a sí mismo en tercera persona):
-El Amor no sabe de ira ni rencor, no sabe de momentos agrios ni de algún sinsabor existencial. El Amor sólo sabe de AMOR.

Odio, luego de semejante expresión, indignado responde, refiriéndose a Amor también en tercera persona (irónicamente, por cierto):
-El Amor transita los caminos de la realidad con increible confianza, como quien circula por la casa donde ha vivido siempre, mas olvida que existen demasiadas cosas a su alrededor. El Amor ignora mucho acerca de la Vida, puesto que no la conoce, no sabe nada de ella, nunca la ha visto, no la quiere ver, reniega de esta una y mil veces. ¡El Amor... desea el fallecimiento de la Vida!

Vida, que justo caminaba por ahí, oyó las últimas palabras de Odio. Estas le parecieron cargadas de un impulso extraordinario, y sintió, muy dentro de sí, que las palabras últimas resonaban de manera insólita, tan escandalosa, que lograron imposibilitar la normalidad de su estado. En un intento desesperado por escapar, Vida corrió hacia el acantilado de las Voces Inteligentes, lanzándose al vacío. Murió al instante.

Indudablemente que Amor y Odio se enteraron de esto, al igual que todos los habitantes del mundo. Amor fue enjuiciado, encarcelado y declarado loco. Odio sigue siendo libre. Hoy por hoy lo llaman "El Rey".

Mayda Plant

La vida feliz de algunos.

2009-09-27T02:07:00.005-04:00

Cuando pienso en la felicidad siempre caigo en la misma idea: deseos altruistas realizados de manera íntegra. Se acaba el hambre, la pobreza, la discriminación, las injusticias, se acaban las guerras. Toda la humanidad alegre porque, al fin, existe la ansiada paz mundial. El "bien común" como motivo principal de esta reflexión y... ¿qué hay de lo demás?.

Y es que, claro, al hablar de "felicidad", perfectamente podría yo imaginar lo que a mí (y sólo a mí) me convierte en alguien contento, sin embargo, cuando aquel concepto toca tierra firme, lo primero que llega a mi cerebro es el conjunto de anhelos que viven dentro de las sociedades desde el día en que éstas nacieron. "Qué estúpida", me digo mil veces, puesto que nadie nunca especificó a qué clase de felicidad se refería, por lo mismo, tal confusión. Pero... añado la siguente autocorrección (necesaria, por lo demás): esta confusión no es más que el reflejo de la suma del alma dañada con el sufrimiento del mundo, pues cuando el mundo sufre, significa que muchos individuos están sufriendo al mismo tiempo. Y el motivo del sufrimiento de los individuos no tiene que ver con la pena del mundo, sino al revés: el mundo se atiborra de dolor, porque quienes lo componen viven el desconsuelo. Cada grano de arena, reunido con otro (y otros, con otros, y otros, y así) forman aquella inmensa playa que bajo estas letras no es más que el enlace del tormento que cada quien ha tenido que sobrellevar a lo largo de su loca existencia, y del suplicio de todos fusionado con discreta elegancia.

La playa está podrida... al menos una verdad.

Mas expresar que sólo esa es "la verdad" es por lejos pretencioso y cargado de convencionalismo barato. MI verdad es que existen varias cosas que me producen felicidad, aunque nunca superan en número a las que me provocan amargura. Lo cierto es que muchas de las cosas que, eventualmente, me harían dichosa, no existen, o existen sólo en la cerebralidad de quienes, a ratos, somos "medio inmorales" (o a veces "carecemos de moral"). Lo peor de todo es que la gran mayoría de aquellas elucubraciones son poco o nada realizables, por lo que la lista de motivos-felices se acorta:

Golpear al fastidioso compañero de clases, humillar al que no habla cuando le hablas, escupir la asquerosa comida de los sanos padres, hacer oídos sordos a los consejos "del que sabe más", reirse de la persona que se cae en la calle, poner en su lugar a los amigos por llevar siempre consigo esa actitud tan metida-aprovechadora-cínica-santurrona, desear dar muerte al que te miró feo en algún lugar o insultar de mil maneras a los profesores por ser los portadores del "conocimiento" que debe uno por "obligación" adquirir, NO ES NADA comparado con lo que realmente está dentro de nosotros (JA!).

La verdad secreta de nuestro odio más profundo ni siquiera se autopermite la idea de presentarse ante todos, puesto que NO todos son dignos de semejante revelación. Sólo basta con imaginarse lo que sería si tal cosa sucediera: un centenar de viejos-bien caerían desmayados, algunos (desde sus hogares) se arrojarían por la ventana, en severa señal de suicidio colectivo; otros llegarían, de seguro, agonizando a las clínicas; las mujeres gritarían como en las películas bizarras del antiguo cine Hollywoodense, y millones de niños asustadizos llorarían en el mismo tono. Caos total.

La vida feliz de algunos parece chocar de frente y a gran velocidad con la felicidad de la mayoría, es decir, con la felicidad establecida, convirtiendo a la satisfacción de esos algunos, en la peor pesadilla moral de muchos ("excelente", diría el señor Burns).

Pero asimismo, la alegría de los-algunos, y en este caso, MI alegría, tampoco está exenta de asuntos agradables para la humanidad (como si esto arreglara en algo las cosas). Como ejemplo puedo decir que disfruto mucho de los días nublados; así también, por supuesto que me pongo inmensamente contenta cuando me entero del bienestar de algún animal; amo escribir (bien), y a la música también la amo; me gusta el yogurt de plátano y todo tipo de jaleas con frutas (o sin ellas); el color verde es mi favorito, y a veces me obsesiona la belleza de los paisajes naturales. Y mientras digo esto creo no hacer daño a nadie ¿O sí?

De cualquier modo, da igual. La absurda confesión ya está hecha. La vida feliz de algunos, y la mía, cobró sentido... al menos por este rato.

Mayda Plant

Mujeres Paranormales.

2009-09-27T02:04:00.005-04:00

Parte I
(a Malvada María por recordarme lo paranormal de la vida)

En una lejana ciudad de un mundo perdido, dos mujeres se encontraron de la forma más extraña en que alguien puede encontrarse con otro: se vieron, pero no se miraron. "¿¡QUÉ!?" dijeron espantados los que escucharon la historia tiempo después. Y sí, sucedía que las dos mujeres sabían que cada una estaba en su respectivo lugar, porque se vieron, obvio, mas no podían mirarse, ya que en sus ojos el MIRAR no venía incluído. "Somos paranormales" se dijeron. Y menos mal que podían hablar.

Parte II
(a Leo Tapia por inspirar el hablar sin decir)

Cuando las mujeres paranormales hablaron y reconocieron su "estado de paranormalidad", en realidad no hablaron la una con la otra, sino cada una con sí misma, así como aquel budista que en su meditación conversa con su ser interior. PENSARON el acto de hablar, pues en la práctica no hablaron a la manera en que ahora yo te hablo a ti o de la forma en que tú le hablas a la gente a la que sueles dirigirte. Entonces cuando cada cual decidió que era oportuno expresarle algo a la otra, ocurrió lo asombroso: naturalmente, se hablaron, sin embargo, ¿Decían algo?

Parte III
(a mis Cefaleas que casi siempre me acompañan)

Las mujeres paranormales hablaron entre ellas sin decir palabra alguna. Modificaron el lenguaje verbal de acuerdo al requerimiento de su estado corporal en los momentos en que necesitaban expresar algo. Mientras manifestaban frases cada vez más complejas para hacerse entender -frases que de seguro tú y yo nunca llegaríamos a comprender, ya que es bueno mencionar que estas mujeres, además de ser paranormales, poseían el don de la "inteligencia desbordante"-, movían los brazos enérgicamente y en sus rostros danzaban las mil expresiones que, por supuesto, jamás pudieron mirar. Descubrieron, así, que el problema era más profundo todavía. Reflexionaron, con la voz mental, y siempre para sí mismas: "vemos y no miramos, y ahora hablamos y no decimos". ¡BINGO! Tenían oídos, pero NO OÍAN... "¡cresta!".

Parte IV
(al Ave Fénix por existir)

Luego de que se percataran que la mayor parte de sus capacidades básicas-normales empeoraban progresivamente, las mujeres paranormales cayeron desmayadas y el estado de desmayo duró 6 meses, tiempo suficiente, en la opinión de algunos, para que en el mundo ocurrieran cambios radicales. ¿Qué cambios?, ¿Qué tiempo?, ¿Por qué suficiente? Pues veamos...
El desmayo fue tal que produjo un inmenso terremoto. Muchas personas murieron, y las que no, agonizaron durante semanas hasta obtener, de pronto, el aliento que les permitió recobrar la conciencia. Claro que "recobrar" es decir demasiado, puesto que cuando lograron despertar del desvanecimiento casi-letal, lo que ocurrió fue en extremo más sorprendente que haber sobrevivido a un sismo de esa magnitud (magnitud que produce cantidades exageradas de muertos como las de este relato). En vez de recuperar sus antiguas conciencias, adquirieron una Conciencia Nueva. Y créeme: no eran VARIAS conciencias, sino UNA. Las personas ahora pensaban en conjunto y ninguna reflexión o análisis podía dejar a alguien ajeno, puesto que todo se sabía... de cierta forma "se escuchaban los pensamientos". Fue entonces cuando, pasados los meses y ya algo acostumbrados a esta nueva manera de vivir, estas gentes recibieron a las mujeres paranormales que recién despertaban del desmayo. Les sirvieron café.

Parte V
(A Todos, Varios, Algunos y a Nadie)

"Los ángulos interiores de un triángulo miden 180 grados" expresó una de las mujeres paranormales después del primer sorbo de café. Al segundo sorbo dijo "En un triángulo rectángulo: A al cuadrado más B al cuadrado es igual a C al cuadrado, es decir, la suma de las áreas de los catetos A y B al cuadrado, es equivalente al área de la hipotenusa C al cuadrado". Y luego del tercer sorbo manifestó "PUEDO HABLAR".
¿Acaso no era asombroso?.
La mujer paranormal restante, la que no había dicho palabra alguna pues todavía no podía hablar, advirtió la "nueva" habilidad en su congénere, y confundida y llena de envidia, lanzó su taza de café al suelo, sin siquiera haberlo probado. Sintió que muchos ojos la observaban, pero este, aparentemente, fue sólo un sentir paranoico, puesto que únicamente ellas, las paranormales, se encontraban en la Habitación del Café (¿Habitación del Café?). Al minuto, la mujer paranormal muda reparó en lo siguiente: "¿Por qué habría de envidiar algo que en ningún caso es extraordinario? Todos hablan y hablan bastante, y en ese hablar con fachada exhaustiva la manifestación de ideas que irrealmente brilla, muchas veces se llena de paupérrimo sentido, entonces ¿Vale la pena este celoso anhelo?".
A su alrededor la escena era así: máquinas procesadoras de café, con formas piramidales y circulares, reían y conversaban entre ellas. Tal vez comentaban lo insensatas que resultaban ser las reflexiones de la mujer paranormal muda. Pero, a ver... ¿Máquinas que parlotean, que pueden leer la mente y que más encima catalogan de insensato el análisis de aquella infortunada mujer?. En ese instante, se abrió la puerta.

(continuará...)

Mayda Plant

El anti-día de la mujer.

2009-09-27T02:01:00.005-04:00

Cuando le pregunté a mi vieja qué pensaba acerca de El Día de la Mujer me contestó lo increible: "Hija, este día es una farsa, un día machista... es un día que se nos concede a modo "tregua" para que dejemos de huevear un rato".

Y extraño resulta (hay que decirlo) que de una persona como ella haya salido tal opinión. Pues claro, mi vieja es del tipo de persona que sabe más de belleza que de luchas sociales. La moda, el "buen gusto", la combinación correcta de colores, la perfecta distribución de los finos muebles dentro de la casa, los exóticos platos preparados para deleitar al público y cuanta cosa que el mundo de la superficie pueda entregar, parecen ser los temas que a ella le importan más. Sin embargo, e independiente de su tendencia a estar más inclinada hacia esas áreas un poco ajenas a mí, también es bastante real que esos no son sus únicos intereses, por supuesto; su opinión sobre este nefasto día lo confirma. Ella, mujer algo alejada del pensamiento profundo (como tantos y tantas otras, claro está), supo, sin necesidad de saber tanto, que éste es un día de castillos en el aire, de falsas ilusiones, de testimonios amargos bañados con la miel que fue robada a las pobres abejitas explotadas. Es un día de show en donde las mujeres somos protagonistas de la comedia más ridícula de todas. El espectáculo debería llamarse:

"EL CLUB DE LA COMEDIA: LA MUJER QUE CREE QUE TENER UN DÍA ES SINÓNIMO DE EVOLUCIÓN Y LIBERACIÓN".

Y es que no es necesario ser tan inteligente para darse cuenta de que a las mujeres se nos otorga un día tal cual hacen los padres al regalarle un juguete a sus hijos pequeños. Ciertamente el juguete se compra con la finalidad de que el niñito aprenda cosas y se incentive; y sí, es probable que, en parte, el objeto de entretención cumpla dichos propósitos, pero no menos cierto es que, así también, el juguete ocupe su tiempo en distraer al cabro chico para que los padres puedan vivir soltera y felizmente sus vidas. Suena macabro. Suena como si los padres no quisieran a ese hijo. Y el tema, desde luego, no es que "no lo quieran", sino "de qué forma quieren cuando dicen querer".

(Ninguna buena intención es totalmente buena, ya sabrán...)

Dentro de todo "acto noble", siempre hay algún beneficio que sacar. Muy pocos se arriesgarían por algo en lo que podrían perder, más aún si se peligra perder demasiado, por lo tanto, siempre que se hace algo se hace sabiendo que con ello ganaremos. El riesgo se corre, obvio, siempre y cuando exista algún provecho que sacar. Y el Día de la Mujer no está lejos de esa idea y es perfectamente análogo al ejemplo de "el padre, el juguete y su hijo".

En ningún caso se le intenta quitar valor al hecho que inspiró este día. Las mujeres trabajadoras que murieron luchando contra la explotación capitalista, sin lugar a dudas marcaron un Antes y un Después en la Lucha por la Emancipación de la Mujer. Mas, creo, sinceramente, que hay que separar las cosas. Primero porque aquellas trabajadoras luchaban en favor de TODOS los trabajadores existentes hasta ese entonces (y no se limitaban al género), y segundo porque, a mi juicio, la creación de UN DÍA DE debería sostenerse (en el caso de que "los días de" tuvieran que justificarse) sobre la base de triunfos NOTORIOS y REITERADOS, y no sobre MEDIDAS PARCHE como las que hasta ahora existen.

OKEY: Las mujeres votamos, pero NO EN TODOS LOS PAÍSES. Las mujeres podemos optar a cargos públicos de importancia, sin embargo, NO TODAS LO HACEN, las demás, "esperando un milagro" deben estar. Las mujeres hoy estudiamos carreras a la par con los hombres, no obstante, EL SALARIO PARA NOSOTRAS SIGUE SIENDO MENOR. Las mujeres de hoy día podemos pegarle un combo al imbécil de marido que de repente se puso agresivo, pero si él nos pega de vuelta (de seguro más fuerte, porque es hombre) NO CONTAMOS CON LEYES QUE NOS AMPAREN AL 100%, y así, etc.

Las mujeres actuales creemos que somos más libres que las de ayer, porque las de ayer usaban faldas largas y no mostraban las piernas, y no nos damos cuenta que, nosotras, las de hoy, sólo hemos "cortado esas faldas". Mas las faldas siguen, están igual. Y el punto es ése. Nuestros objetivos e ideales se han distorsionado y se han vendido al mejor postor; se ofrecen en bandeja a aquel que nos promete felicidad momentánea. En vez de ABOLIR las injusticias de género, nos hemos conformado con lo que se conoce en el Movimiento Animalista como MEDIDAS BIENESTARISTAS, las que dentro de la Lucha Animal se explican así: "es aceptable que los seres humanos usemos a los animales para sacar provecho de ellos, siempre que el sufrimiento innecesario (de éstos) sea evitado".

Es decir... se cambia la jaula, por una casa cómoda, pero con rejas y candados. ¿Qué tal?

http://www.culturaenmovimiento.cl/

Mayda Plant

El Universo Absurdo.

2009-09-27T01:59:00.005-04:00

Hubo una vez, una absurda vez, un universo llamado Universo Absurdo, en el cual las cosas más absurdas podían suceder. Las personas, muy absurdas, hacían y decían cosas que rayaban en lo absurdo, y vivían en casas de adobe absurdo. En el día cultivaban absurdamente la tierra absurda, y luego comían papas y maíz de lo más absurdo. Y el pan, amasado absurdamente, se comía y se comía, porque era una obligación absurdicionista comerlo.

Por las noches, la mayoría de los absurdos y absurdas solían dormir tal cual las leyes del absurdicionismo dictaban, pero otros, otros absurdos más "osados", no seguían las leyes absurdicionistas, ya que absurdamente argumentaban que nada de lo "absurdo a secas" iba con ellos, que ellos eran absurdos rebeldes, absurdos con estilo absurdista de la Nueva Era.

En las charlas absurdas de los bares más absurdos del Universo Absurdo, la gente que era "rebelde absurda", absurdía, en la más profunda absurdidad del absurdo cerebro, planes absurdistas-rebeldes para lograr derrocar al Imperio Absurdo liderado por los absurdos-a-secas. Por ningún motivo los revolucionarios absurdos darían su absurdo brazo a torcer, de modo que un día, un día de lluvia absurda, se organizaron y absurdamente atacaron la absurda Casa de Gobierno (gobierno absurdo).

En la absurdiósica guerra absurda, los absurdos soldados del lado del gobierno absurdo, disparaban a diestra y siniestra absurda a todo aquel que se cruzara por el absurdo camino. Los absurdistas-rebeldes, armados hasta las orejas absurdas, no demostraron temor absurdo alguno, y siguieron absurdiosamente luchando, como era de absurdamente esperarse, hasta el final del día absurdo.

¡Y vaya qué absurdo! Ganaron, absurdistamente hablando, ganaron los "absurdos con estilo absurdista de la Nueva Era"; el Absurdismo venció al Absurdicionismo, y eso había que celebrarlo de la manera más absurdiósicamente absurda. Entonces saltaron las champañas absurdas. Las personas, hombres absurdos y mujeres absurdas, reían y festejaban absurdiosamente, porque los absurdistas ahora sí absurdamente gobernarían el, antes "gobierno absurdo", ahora "gobierno absurdo-rebelde".

Y mientras absurdamente seguía la fiesta absurda, uno de los absurdos asistentes, un absurdo equis que ningún absurdo o absurda absurdamente conocía, pues era un absurdo "no-famoso", pensó para sí mismo, en su absurdo pensar ahora absurdista:

"Cambiamos el gobierno y no el universo... qué absurdo".

Mayda Plant

El eterno Septiembre Negro.

2009-09-27T01:26:00.008-04:00

"Cuando un hombre mata a un tigre lo llaman deporte. Cuando el tigre mata al hombre lo llaman ferocidad" (George Bernand Shaw).

Siempre que pienso en Septiembre se me viene a la cabeza instantáneamente el carrete, la música criolla, los amigos, la familia. 3, 4, 5 días de celebración extrema. Copete y comida sin restricción -consumo de CARNE en cantidades catastróficas- y demasiados "Viva Chile, Mierrrrda" a todo pulmón. Sin embargo, Septiembre es, y siempre será, mucho más que el mes del festejo.

Para más de la mitad de los chilenos y para varios simpatizantes extranjeros, Septiembre, el eterno Septiembre, simboliza el aniquilamiento de sus vidas, las vidas de sus seres queridos, las vidas de tantos otros desconocidos, la destrucción de sus sueños, sus deseos, sus libertades, sus alegrías. Septiembre equivale a dolor, sufrimiento, desesperación, incertidumbre. Septiembre se baña en sangre y en interminables lágrimas: infinitos llantos de quienes sólo conocen el tormento, la agonía.

Es triste saber que esta vida chilena, esta vida que conocemos hoy día con todos sus "adelantos, tecnología, tarjetas de crédito, multitiendas, bienestar y comodidad (para unos pocos)" se ha construido y ha pasado por encima de los que incansablemente exigen justicia. Nadie los escucha, nadie los quiere escuchar. Y para colmo, hoy día, 34 años después del comienzo de los crímenes, el país vuelve a ser reprimido por parte de una manga de estúpidos que conforman este maldito gobierno que nos rige... gobierno ¿demócrata-tirano?

Pero ordenémonos...

Septiembre tiene muchas muertes. Mmuchas, muchísimas muertes. Muertes que van desde las más alarmantes, hasta esas muertes silenciosas. Muertes de personas conocidas y anónimas. Muertes que no sólo involucran a las personas, sino también a los animales (es bueno recordar que Septiembre es el mes en donde más cantidad de animales muere, animales que terminan luego en sus platos).

Las cifras son alarmantes: 5.000 detenidos, 3.800 desaparecidos, 500.000 exiliados y miles de torturados. A su vez: para este 18 los chilenos consumieron cerca de 5 millones de kilos de carne bovina, lo que equivale a unos 20.000 animales.

El que estos datos estén expresados casi como una analogía, en ningún caso reflejan un menosprecio hacia dichas muertas. Dado que el Especismo acompaña y reside dentro de la gran mayoría de los seres humanos, el simple hecho de que entre "animales y personas" exista una cierta comparación, produce el espanto colectivo.

De ninguna manera la idea es menoscabar ni segregar a estas personas injustamente muertas; dicha "comparación" - y el Movimiento Animalista en su totalidad - se manifiesta sobre la base de igualdad y respeto hacia toda especie sintiente que conforma el planeta, por lo tanto, esta relación con los animales simplemente pretende demostrar que independiente del Ser, la muerte es muerte y duele de igual forma para todos.

Lo anterior es comprobable debido a un simple hecho: la capacidad de SENTIR DOLOR está presente en TODOS LOS ANIMALES.

Ok. Los más astutos dirán "¿Qué caso tiene que un pollo sienta dolor si de igual manera no está conciente de lo que está sintiendo?".

Conciencia se define como el conocimiento que el ser humano posee sobre sí mismo y su entorno. La conciencia tiene que ver con la inteligencia, con el manejo de información, con el modo de ser, con la madurez, con el paso del tiempo. Pero aún más importante, la conciencia está ligada a nuestra especie humana. Sólo a ella.

Ahora bien. Si seguimos tal lógica, no habría nada de malo entonces en comerse un cerdito o un perrito (sí, un perro) puesto que aunque éstos sufran, les duela, lloren y griten al momento de morir, no están verdaderamente capacitados para "percibir" lo que les está pasando, pues carecen de una conciencia...

No obstante, y siguiendo la misma perturbada lógica: ¿Qué sucede con los niños pequeños? ¿Con los enfermos mentales? ¿Con los ancianos decrépitos? Pues les recuerdo que estas personas, en su mayoría, o carecen de ciertas capacidades básicas-normales, o -en el caso de los niños- aún no las han desarrollado, mas TODOS, SIN EXCEPCIÓN, caminan por la misma vereda del "no discernimiento, no conciencia". Por lo tanto, me pregunto ¿Tal vulnerabilidad los convierte en Seres totalmente nulos, sin derechos, sin voz?

(Lo anterior nuevamente me trae a la cabeza lo arraigado que está el Especismo en nuestra sociedad, en nuestra gente, en nuestra humanidad...)

Al igual que nosotros, los animales sufren cuando se les daña, cuando se les golpea, cuando se les tortura, humilla, discrimina, escupe, menosprecia, asesina. A su vez, e igual o más que nosotros, SOLIDARIZAN con sus hermanos o familiares afectados: se afligen, chillan, gritan, lloran cuando los apartan de sus crías. Qué mejor prueba de que ellos -tal como nosotros- repudian la opresión, la dominación, el abuso, cuando vemos mordisquear a los cerdos los barrotes de sus celdas, o aún más cercano, cuando el perro, animal domesticado, desea ir por un lado y el amo junto a su cuerda, por otro. LA VOLUNTAD DE VIVIR LIBRES ES EVIDENTE ¿Somos capaces de ver eso? ¿Somos TAN inteligentes como para lograr darnos cuenta de todos los atropellos que le propinamos a diario a millones de seres inocentes?

La realidad es cruda...

La explotación animal está cimentada desde los diversos aparatos ideológicos del sistema de producción capitalista, y asimismo, otros modelos más alternativos (horizontales, autónomos, libertarios, etc.) también manifiestan un Especismo declarado aunque "ignorado"; difunden la explotación en menor medida, ojalá casera, de los animales para consumo humano.

No hay consenso, acuerdo, conciencia, miramiento, reparo alguno.

Así como hace 34 años esa tropa infame de criminales eliminó en demasía a personas que sólo cargaban con "la culpa de pensar diferente", hoy día y definitivamente mañana y demasiados otros mañanas, seguirán sometiendo, esclavizando y exterminando a tantos otros Seres sintientes que carecen de medios humanos para defenderse.

Si la Liberación Animal no es revolucionaria, entonces no es nada. Pongámonos de una vez por todas del lado de los animales y de todos los marginados de la sociedad. Exijamos, con nuestras mil voces, justicia. Nunca paremos de reclamar y gritar. La libertad es ahora, no mañana.

Brindo por lo que deseo: Un país más justo, un Septiembre sin muertes. Brindo por la empatía que debe expandirse entre los chilenos, y entre todos los ciudadanos del mundo. Brindo por la preservación del Huemul y el Cóndor, y por la humilde existencia de los quiltros abandonados. Brindo por la vida, por la felicidad, por el bienestar de los pueblos. Y brindo, desde luego brindo... por la unión verdadera de los Seres.

http://www.culturaenmovimiento.cl/

28 de Septiembre de 2007

Mayda Plant

Hace un año...

2009-08-11T00:28:00.005-04:00

Hace un año di la psu por primera (y última vez)
y mi NEM se perdió...

Hace un año el colegio, las instituciones estudiantiles
y toda la educación chilena se rieron de mí,
me escupieron la cara, me humillaron,
lavaron sus manosy ahí quedé...

Hace un año discutí, lidié, combatí
y gané
y mi NEM fue recuperado...

Hace un año meditaba sobre
cómo era posible que a alguien se le pudiera perder el NEM;
o sea "jelouuu"
sólo estar poseído por una maldición, lo explicaría
sino, cómo...

Hace un año salía del "paso"
cuando de pronto (siempre es DE PRONTO)
aquel Ser que atormenta mi vida
bestialmente aparecía para destruir lo poco que
de ella va quedando...

Hace un año se agotó mi paciencia
y este maldito Ser se encontró con mi ira,
desenfreno expresado
a causa de acumulaciones sin sentido...

Hace un año, en la pelea con este Ser
destrocé el campo de batalla;
todo, en cuestión de minutos
quedó sepultado, nada en pie
y el Ser, asustado ahora
se retiraba
para reflexionar, quizás;
quizás...

Hace un año me daba lo mismo ser:
inteligente, linda, fea, simpática,
mal genio, desagradable, ácida,
aguda, analítica, escritora, bipolar,
malvada, arrogante, soberbia, infantil,
fome, absurda, loca, creativa, ausente;
me daba igual morir o vivir,
estar o no estar...

Hace un año decidí que debía pasar la noche
en la plaza que elegí para
pasar la noche;
era justamente la plaza que andaba buscando,
plaza que me cobijaría
en el momento más triste y extraño
que este dios malo me hizo vivir...

Hace un año mi mamá lloraba
porque pensaba que yo quería morir, pero
¿qué sabe ella de la muerte?
¿qué sabe ella de lo que yo quiero para mí?

Hace un año volví, y dormí, y ese sueño
me pareció eterno, mas cuando desperté
daba la impresión que las cosas podían ser
un poco mejor...

Hace un año traté de disfrutar
el día que me parecía mejor,
y entonces... algo pasó...

Pasó algo, hace un año,
que me hizo replantear
ciertas ideas...

Hace un año
él murió,
el de ideas políticas distintas,
el amigo del que nadie es amigo,
trágicamente murió...

Hace un año pena no sentí por él
tal vez sí recogimiento;
nunca le tuve simpatía,
sin embargo, su muerte trajo consigo
oscuros designios
que sólo el destino conocía...

Hace un año el Ser maligno
que, por cierto es
amigo del que murió hace un año,
también pudo haber muerto,
"casi" murió, pero no lo hizo
porque YO lo salvé...

Hace un año salvé al asesino de sueños,
de la muerte
porque el desastre de hace un año:
el desastre en mí misma y en la batalla,
mi descontrol, mi furia extrema,
hicieron posible que el ánimo de la bestia
se desgastara, y por ende, se librara del accidente,
allá lejos, allá afuera...

Hace un año cambié el camino,
irrumpí en lo que debe y no debe ser,
conocí la vida y la muerte
de cerca, y aún no entiendo
¿quién podría entender?

Hace un año pasó lo que debía pasar,
pero... ¿por qué?

(23/12/08)

Mayda Plant

Aniquilador de sueños.

2009-08-11T00:13:00.011-04:00

La primera vez que entré a una librería de "elite" tenía, más o menos, 13 o 14 años (nunca logro recordar exactamente las fechas). Tarde entré, ya que antes de esa edad poco me importaba la lectura; la encontraba fome, así es que prefería jugar Mario Bros en el super nintendo, o andar en bicicleta con mis amigos, o bañarme en la piscina de la casa y jugar a la Sirenita, o prender inciensos y velas e invocar a los espíritus, o hacer tantas otras cosas que hace cualquier hijo de vecino. Sin embargo, aquella vez, era la primera vez de algo verdaderamente emocionante (excluyendo, claro, las otras "primeras veces" que poco después llegaron). Mi amor por los libros comenzaba, y cuando empieza un amor no hay nadie que lo frene. Sentía dicha de estar ahí. Podía, sin que alguien lo prohibiera, tomar a Neruda y decirle:

"Tú sabes cómo es esto:
si miro
la luna de cristal, la rama roja
del lento otoño en mi ventana,
si toco
junto al fuego
la impalpable ceniza
o el arrugado cuerpo de la leña,
todo me lleva a ti,
como si todo lo que existe,
aromas, luz, metales,
fueran pequeños barcos que navegan
hacia las islas tuyas que me aguardan."

o tal vez a Cortázar:

"Como sueño era curioso porque estaba lleno de olores y él nunca soñaba olores. Primero un olor a pantano, ya que a la izquierda de la calzada empezaban las marismas, los tembladerales de donde no volvía nadie. Pero el olor cesó, y en cambio vino una fragancia compuesta y oscura como la noche que se movía huyendo de los Aztecas."

y por qué no a Sábato:

"Conozco bastante bien el alma humana para prever que pensarán en la vanidad. Piensen lo que quieran: me importa un bledo; hace rato que me importan un bledo la opinión y la justicia de los hombres. Supongan, pues, que publico esta historia por vanidad. A fin de cuentas estoy hecho de carne, huesos, pelo y uñas como cualquier otro hombre y me parecería muy injusto que exigiesen de mí, precisamente de mí, cualidades especiales."

No obstante, y extrañamente, siempre sucede que las cosas son más perfectas en nuestra imaginación que en la realidad misma. La idea lentamente meditada, repasada, corregida, sectorizada, contemplada con tal devoción que, muchas veces ocupándonos de esto nos olvidamos de "vivir", cuando sale a la luz, cuando se exterioriza, es mediocre; sale partida por la mitad, con fallas, no como uno estimaba que debía salir; sale nerviosa, tartamudeada, para finalmente ser escuchada por vulgares oyentes que poco o nada le importan tus palabras. Y es quizás por esta última razón que la idea, hermosa dentro de nosotros, es deficiente afuera. Algo así ocurrió esa vez primera...

Entré a la librería con la felicidad característica que suele invadir a las personas jóvenes que están por conocer algo que anhelan desde hace tiempo. Todos los libros me parecían hermosos, magníficamente ordenados. La iluminación, las estanterías de madera fina, los costosos ventanales, el especial café, las mesas ocupadas por esa gente (al parecer) erudita, me cautivaron. Y llegó él...

-¿Qué se le ofrece, señorita?-
-Mmm, busco un libro...- respondí.
-¿Qué libro?- preguntó
-Un libro de poemas...- manifesté
-Ya, pero ¿Cuál libro?- insistió
-Busco el libro de poemas de JIM MORRISON- setencié.

(3 segundos de profundo silencio)

-¡El libro de poemas de JIM MORRISON!- dijo él con tono irónico y luego miró a ciertas personas "intelectuales" que tranquilamente tomaban café.
-Sí, el libro de poemas de Morrison... ¿está?- persistí en la petición.
-¡Ja! ¿Jim Morrison... poeta? ¡Cuándo ha sido poeta! Buena voz, sí... pero poeta, JAMÁS- expresó la mierda de vendedor, y los "intelectuales" que habían presenciado todo y lo escuchaban atentamente, lo miraron con ese gesto que tanto odio: mirada de complicidad entre dos o más personas, y uno, lógico, está lejos de saber el secreto.

Debo reconocer que no supe qué responder. Era bastante menor, por ende, harto más inexperta en el arte de contestar pelotudeces, de modo que miré hacia el suelo, agradecí y me fui. No volví a entrar a esa librería ni a ninguna otra hasta hace sólo unos meses.

Ahora, con algo más de cerebro, he pensado en el vergonzoso incidente y he llegado a las siguientes conclusiones (si es que algún sentido tiene seguir pensando en esto, pero ya que estamos...):

1) El horrible tipo no tenía derecho a burlarse de mis gustos ¿Con qué autoridad él me hablaba de lo que era ser "poeta"? ¿Acaso sus muchas lecturas lo convertían a él en alguien sabio? ¿Qué es la sabiduría? ¿No se supone que la poesía (y el arte en general) tiene como fin último sacar a flote el extraordinario mundo interno de quienes desesperadamente buscan una salida y no otra cosa falsamente impuesta por "la crítica"? ¿No era él, por cierto, un crítico... uno de esos cargantes sabelotodo que destruyen lo bello de la literatura y que exterminan la hermosura de las palabras y los sentidos metafóricos con sus librescas y pedantes frases repetidas una y otra vez en cada conversación amena? Frustrado, sin duda.

2) Los vendedores son una peste. Ciertamente "el bonito" no tenía por qué meterse y opinar, menos juzgar. ¿Lo llamé yo? Ni siquiera quería que se acercara. Se supone que si uno necesita la ayuda de estas alimañas, uno se aproxima y les consulta. Tan simple como eso. Mas no, ellos, de igual manera, te atacan con preguntas absurdas, te aconsejan sobre lo que conviene y lo que no, te obligan a llevar lo "último en liquidación" y más 1.990 te llevas un chocolate que en precio normal cuesta 10 pesos menos, y a fin de cuentas terminas sin ganas de comprar y con jaqueca.

3) Nunca olvidaré su rostro. Si lo veo, lo mato.

4) Esta clase de personas es la que termina por coartar el sano actuar de los inocentes seres que, como yo en aquel entonces, deambulábamos por la frenética vida ofreciendo paz y amor. ¿Con qué ganas siguen los más débiles? A veces ni siquiera los fuertes pueden. ¿Cuál es el propósito de estos aniquiladores de sueños? Es muy probable que estas acciones sólo les sirvan para elevar ese ego, pues salta a la vista que carecen de autoestima.

Y así como en aquella funesta ocasión, muchas otras veces me han dicho cosas como: "de nada te sirve ser vegetariana, si de igual forma la gran mayoría consume carne", "la lucha por la libertad de los animales es una pérdida de tiempo, siempre habrá gente que maltratará", "preocúpate de las personas mejor, eso es más necesario", "madura, las ideologías no existen", "los sueños tampoco", "no hables tonteras", "no te metas", "no tengo tiempo para ti", etc., etc., etc.

Toda una existencia creada ya en el papel, marcada por los que están primero, fabricada de acuerdo a diversas reacciones demenciales-dictatoriales que se han instalado fuertemente en la existencia y que han nacido de aquellos que hoy día se hacen a un lado y lavan tranquilamente sus manos. Asesinos de tiernas ilusiones. Así no se puede...

Pero...
se podrá.

Y ningún vendedor de libros dirá lo contrario. Nunca Más.

http://www.culturaenmovimiento.cl/

Mayda Plant